Lausanne - 19 heures 37
De petits croissants au jambon, nains, s'agitent sur des plateaux d'argent. Le galeriste, sympathique, affairé, enchaîne les politesses les unes aux autres, les fait porter en cerceau aux invités comme ces colliers de fleurs qu'offrent les vahinés aux touristes quand ils descendent d'avion à Papeete. Lausanne : l'exotisme provincial dirait l'un. Verres qui tintent, avec le rouge qui s'agite. Femmes sous tensions dans leurs lycra noirs, riantes de se savoir plus vivantes que les toiles de lin suspendues aux murs.
Ping-pong de discours incohérents. (Qu'il faudrait enregistrer, décaler de trente secondes et renvoyer dans des haut-parleurs, et ainsi de suiteâ¦propose un galeriste genevois désabusé, jaloux, peut-être, un peu, du succès de son collègue vaudois).
Logopédiste poète. Peintre iranien égaré. Vieille connaissance retrouvée.
« Qu'est-ce que la poésie, madame ? »
Avec une vigueur de volcan islandais, Tabarini jaillit au milieu d'une conversation. Jacques Probst, en vrai, sort de ses livres. Une femme - née pendant la nuit - fait briller les étoiles dans les yeux de quelques uns, un peu plus bas une ambulance hulule, bref, l'ami Philippe vernitâ¦