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un taurillon, les tripes joyeusement pleines de cette fureur vivace qui m'emplit jusqu'aux cornes de ferveur, et je martèlerais le bitume des villes et la boue des plaines de mes sabots, secouant la pointe des piques qui veulent me contraindre et faisant résonner sauvagement les murs de ferraille des camions où on m'enfermerait...
[Max Jacot]