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Les mains de Suzy ont du c?ur qu'elle met dans ses biscuits.
La luge, avatar du berceau duquel, enfin, on prend les commandes ?
Les vaches de Gstaad chient sur de l'herbe qui vaut entre 4500 à 20'000 francs le mètre carré. Voilà pourquoi l'entrecôte chez Pernet-traiteur vaut 105 francs le kilo.
Valentin survole le filet à papillons dans lequel s'est pris un sauteur.
Dans un des wagons-aquarium du MOB qui traverse les Préalpes en se dandinant l'arrière train, une pie bavarde coiffée d'une toque de vison, la soixantaine bien frappée, pousse des ah, des oh et des ouf, en espagnol, ce qui en dramatise l'intensité. Elle occupe l'espace avec arrogance, se soucie aussi peu du paysage enluminé que de ses voisins de convoi.
Le lui faire savoir ?
Changer de wagon ?
Utiliser le bras armé du contrôleur ?
Rien de tout ça. Je me convaincs simplement de l'incongruité de la situation, y découvre une drôlerie absurde, ri de ce personnage décalé qui comble finalement ma soif d'exotisme.
Comme un chien attaché à une chaîne, un sapin abandonné à la devanture d'un commerce qui aura plastronné Noël pour faire tinter la caisse, me déclenche une gueule de bois spirituelle qui plombe ma crise de foie.
La verve gouailleuse et incohérente de papy nous aura manqué?
A quoi peuvent bien rêver les chimpanzés?
Au solstice de l'innocence.
?le miroir-poubelle.
John, libre comme un ado qui se fiche de mettre un anorak parce qu'il fait froid, murmure à l'oreille des fleurs : Ars longa, vita brevis?
L'ami Michel en Quijote !
En sandwich entre deux tranches de Pères-Noël.
L'?il de Dieu observe, par un trou de serrure galactique, l'humanité qui se prépare à fêter la naissance de son fils.
Un coin de la voie lactée s'est pris les cheveux dans le grand platane de la rue du Mont-Blanc.
Le beau pull de Marius fait des envieux.
Le coeur des alpes au fond de l'armoire.
Elle a compris, la démone, qu'une couleur sans l'appui d'une autre valait aussi peu qu'un clou sans marteau.
Faire vomir les ténèbres pour qu'elles retrouvent leurs couleurs.
Quand c'est les deux, c'est emmerdant.
Je me retranche dans le doux égoïsme de mes propres mystères: étais-je poisson un jour? et mes mains des nageoires?
Tout passe, panache ou pas, glisse vers le néant.
?
J.P. dort dans la rue parce qu'il ne sait pas où aller?
Il lui manque une jambe et passe la journée dans son sarcophage en nylon?
Son père travaillait pour médecin sans frontière?
"Merci papa" dit-il.
J.P. a vécu en Jamaïque, au Guatemala, au Pays-Bas et au Bénin?
On se regarde, on sourit? que dire d'autre ?
Au revoir, merci?
Autruche écrasée par le camion du laitier.
Dites surtout NON au droit de cuissage publicitaire!
Les enfants, bien moins niais qu'à mon époque, ayant échappé à l'obscurantisme enneigé du Père Noël (mythe exhumé et phagocyté par Coca-Cola, d'ailleurs) savent qu'il n'est de secrets pour lui ni des catalogues Sony, ni de ceux de Nokia, qu'il connaît par c?ur toutes les références des consoles Nintendo, sinon qu'il est un des meilleurs représentants du commerce de détail.
Puissance au repos.
La fondue au champagne du Bain des Pâquis rend joyeux.